427
| Переслано из: Русский Сыч |
У меня в этот день всегда один и тот же набор. И даже сейчас, несмотря ни на что.
Раз. Мария Филипповна Лиманская (Шальнева), Бранденбургская Мадонна. Мы с вами недавно отпраздновали ее очередной, девяносто восьмой день рождения — и пока в темноте мелькает белое пламя, ничего не может случиться со мной.
Два. Юрий Смирнов, отличный поэт, живёт в Кировограде, который мы не будем называть никаким сраным кропивницьким. Скорее всего, сейчас он нас не любит. Но его великого стихотворения, которое всегда со мной в этот день, не отменит ничто:
Лейтенант Александр Чурин,
Командир артиллерийского взвода,
В пятнадцать тридцать семь
Девятнадцатого июля
Тысяча девятьсот сорок второго года
Вспомнил о боге.
И попросил у него ящик снарядов
К единственной оставшейся у него
Сорокапятимиллиметровке...
...а дальше прочитаете, если ещё не заучили.
И три. Егор Летов. Вот эта песня — о том, как побеждали да как ту Победу пролюбили, и чтобы сейчас только первое без второго:
Встать бы во весь pост — да нету больше ног
Сжать ладонь в кулак — да нечего сжимать
Hету больше слов
Нету больше нас
Лишь одно осталось на свете — Победа.
Hаша Победа.
Наша Победа.
С Днём Победы, дорогие. Нашей Победы.